Contos de Natal .2

Vejo as iluminações de Natal e tenho dificuldade em perceber a época em que vivo.A culpa é do meu pai. Era suposto ser uma época à volta de coisas simples, sob a égide de um menino, nu, num palheiro, aquecido pelo bafo de um burro e de uma vaca.A menina dos fósforos do conto projectava esse imaginário. O que temos hoje? Vocês sabem! O meu pai é do tempo da missa em latim. De um Inferno com labaredas que queimavam, para a eternidade, aqueles que não eram pios. De uma comunhão, feita em jejum, violentíssima para quem tinha entre sete e nove anos. Do terror de trincar a hóstia, que se colava ao palato, e que só se podia afastar com a língua. Com imensa delicadeza, tratava-se do corpo de Cristo. Quem não tivesse essa mestria, com apenas uma trincadela, era apanhado no acto, pois o sangue sagrado faria círculos à volta do prevaricador. O Inferno não eram os outros. Por desejo familiar, não fui baptizada, mas deram-me a Bíblia a ler, como me deram a Odisseia. Não rezo, nem papo hóstias. Na noite de Natal não me sinto angustiada, embora sinta que o meu pai assim fica. Para mim as angústias são coisas do dia-a-dia em que vivo. “ L’enfer sont les autres”. A culpa é do meu pai.

Josina MacAdam