Ukãi

No redondo da sua dor, as pontas são donas de um nome.
Por elas denota-se o drama, esticam ou encolhem a vida mesmo a das dores maiores, as que têm face.
Essa história dos filhos e dos amores está lá, sabe-o.
O descanso da mãe estira-se em dois instantes - o da partida e o do regresso.
Persegue os pés do filho como se fossem berlindes, até qualquer fundo de descida, tentando encostar-se a ele lá no silêncio do merecimento da conjunta viagem; seus palpitantes dedos contam as esforçadas etapas da cria, sobrepondo-as em importância aos seus próprios pavores, somando-se em contentamentos de idas e vindas que não só em imaginação lhe pertencem, ensopando o destino de tempo feliz.
A sua admiração pelo rebento engendra-se voluptuosamente, quanto mais afasta as pontas da incerteza e o obriga a existir em maior duração, no fino equilíbrio da efemeridade.
É assim que se concebe como mãe.
Dar-lhe cada vez mais vida.
Já a desrosada face dos amores é mais infeliz.
Na aceitação, observa-o.
Já não apaga nem acende, vive só mesmo lá dentro da meia forma ganha em volume de silêncio, no escuro - sem piscar.
Treme por tocá-lo sem a espessura da espera, sem isso dos engrossados pensamentos nas muitas luas a cuidarem um esgar- o que desresta do seu homem.
Serpenteiam-lhe sob as finas pálpebras os olhos desejosos, vontades de pesadamente pousar-se nos cheiros que não se desmisturam, ficar neles agachada a parir fundura, não demovê-los como coisa não sua, abrigá-los como a casa os seus definitivos ocupantes quando se esboroa, ser só lançada boca de pedra aguçada em secular casca de árvore – se pudesse, para sempre.
Enroscada nos panos, a descida do astro ainda em memória, aponta uma sombra junto a si, o arco fechado das costas alheias descondizente com a linha horizontalizada dos seus seios.
Há-de vir alguém, de muito longe, cingir-lhe o desenho dos lábios com calores pertos e rodear-lhe a descintura da dor com amabilidades..
É assim que celebra os seus sangues de mulher – sonhando.
Talvez um bárbaro.